* * *
Горит ноябрь в остывшей синеве,
И, рассыпая по закату блёстки,
Засеребрился иней на листве,
Как седина на праздничной причёске.
Иду сквозь строй берёзок молодых,
Морозом первым раненых навылет.
Ах, что мне холод! На губах моих
Июльский зной любви твоей не стынет.
Из книги М.Коноваловой «Обо всём, что люблю».
